La sculpture blanche d’une voiture.
La forme est là, mais le mouvement est mort.
Ce qui reste est pur signifiant : la carrosserie comme coquille vide d'une époque qui croyait que se déplacer vite était une forme de liberté.
Le Greyhound en noir et blanc radicalise l'opération.
Ce bus, c'était l'Amérique pauvre en mouvement - Kerouac sans voiture.
Face à ça, des photographies d'aéroports.
Ces images sont prises de l'intérieur, derrière une vitre.
Toujours derrière une vitre.
L'aéroport n'est jamais traversé, jamais vécu - il est vécu comme un aquarium où s'agitent des machines.
L’heure est indéterminée.
On ne sait pas si on attend de partir ou si on vient d'arriver.
Ce que semblent dire ces images : la grande infrastructure de la mobilité du XXe siècle est déjà du passé sans le savoir.
Elle fonctionne encore - les avions décollent, les bus roulent - mais elle a perdu sa magie.
Il ne reste que des formes.
Des formes qui finissent comme sculptures dans une galerie d'art, sur un socle blanc, sous une lumière froide.
Les objets qui incarnent la mobilité et le voyage se sont déplacés ailleurs.
Dans les 4 Souffles ?
